fortuna de forts fortes

Ni por asombro me quedo perplejo.
Canto al odio,
bebo a morro,
fumo porros
y cicatrizo pronto.

De la manera más transversal
se me corta la digestión por instantes.
Al sentirte
me quedé con la piel de azufre.

En el tiempo exacto de la noche.
En el instante en que los gatos buscan gatas,
cuando apuras el ultimo trago,
mientras el delincuente se afeita al trasluz.

Si nos necesitamos, estamos hablando de dependencia.
Somos luz,
catarsis,
droga barata.

Todo depende...

de Esatambul a Nueva Delhi

absoberte de todos mis pecados.
seguirte,
olerte,
mirarte,
necesitarte.
y tu,
¿que me dices?
¿te atreves?

quiero prometerte ser libres.
pintar nuestra libertad.
¿te apetece?

crece el desvario.

es un hecho

En el contexto francés.


En el andaluz jondo.


En el ambiente bereber.


Haces esfuerzos prometéicos por entenderme.



Cuando me quedo solo,


me quedan todavia tus diez dias,


mis suspiros de epidemia,


mis minutos de heroina.


Con una cuchara vacío los males.



Puede el aire arrancar los caracoles,


y yo arrancar las penas.

Y tu, con esfuerzos prometéicos pos entenderme.

en terminos legales o en viva voz

La frivolidad me viene dada.
Ante los recibos bancarios,
ante la ansiedad del tiempo perdido,
ante el tener que trabajar y obligar,
ante tanta mierda,
la frivolidad me viene dada.

Hago y deshago.
No pienso y ejecuto.
Sentir remordimientos es cosa de débiles.
El miedo es sólo para los valientes.

Yo me paralizo,
me traumatizo.
Me meo sobre el nuevo romanticismo,
sobre la mierda que defendemos como amor.
No soy apto para crédulos.

Hoy no parece ser un buen dia para hacer predicciones.
Hoy no.

sumando pesadillas y duermevelas

Quisiera volver a ser rico.
Quisiera estar de nuevo en aquel tiempo.
Jugarme mi suerte a los dados.
¡Que catarsis!

Cuando vuelves a mi,
cuando ves mi camino,
deseo que tu tren se equivoque de estación.

Quizás no soy justo contigo.
Injusto.
Me paso la justicia por el forro.

Vivo deprisa,
derrocho emociones,
¿que importa eso ahora?
Trafico con sentimientos
y juego a mover los peligrosos hilos de las emociones.

El riesgo es mi camino,
quizás no el tuyo.

viendo el tiempo pasar en Port de Versailles

Con una simetría casi perfecta.

Me divido en par.

A lo lejos oigo a los niños gritar

desde lo alto de Montmartre.

Todavía queda mucho aire que depurar,

mucha mierda que organizar.

Je ne suis pas a stupide garçon.



Me dejo caer desde el Pont Neuf.

Que más quisiera que perderme,

que las aguas del Sena no me dejaran escapar.

Volver a ver la luz del Jardín de las Tullerías,

volver a ver el Orsay.

No quedarme de una forma caduca en la cité de l'amour.



Por aquel entonces,

Paris me enamoró.

Yo, hoy

sólo puedo devolverle todo lo que me regaló.



Paris je t'aime.

no es lo mismo cono que coño

Nació para reforzar la sonoridad de la "ene",

para condensar el sonido de dos letras con tilde.

Así Espanna pasó a ser España.

Hata la propia palabra España lleva la letra "eñe".

No es una letra de origen romano

sino hispano.

No es lo mismo panal que pañal,
ni sonar que soñar,
ni ordenado que ordeñado...
No es lo mismo cono que coño.
Se tratra de ella,
de la nuestra.
Se trata de la decimoséptima letra de nuestro alfabeto.

Recursos digitales

me preguntó que si buscaba a alguien...

¿a caso no sabía que siempre andamos buscando algo?

en los escalones de Nueva York

Madre de las sin vida.

Ni tan sólo quise esperar un compás para decirtelo,

para expresarlo.

Como un galán de circonita.

Cianuro es lo que deberia recorrer mis caminos,

mis vasos sanguíneos.

Hace mucho que deje de creer en la oración.

Dios dictamina las leyes absurdas de la naturaleza.

Yo, tan sólo me rio ante semejantes inmiendas.

Te recuerdo daleada en el sillón,

tus dedos no daban tregua.

La masturbación es un arte tan antiguo.

De una manera déspota,

me entretengo completando auotdefinidos

mientras espero mi turno.

El Turno que me concedes

con una mirada persuasiva.

Los asuntos de tan leve seriedad

son los que requieren una excedida burocrácia.

creo que voy a matar al cartero...

Cartas en blanco.
Recibo cartas en blanco cada año.
A decir verdad, cada semana,
cada dia.
Sin giro ni código postal.
El remitente escribe sin permiso.
Podria ser rubia,
artística,
diestra,
siniestra,
o simplemente,
encantadora.
Se trata de un misterio recíproco.

Cartas blancas,
donde yo,
y sólo yo,
decido los fines de su texto.

El blanco siempre me pareció
un color inquietante.

con perspectiva

La hoja que ahora piso,

asegura que nuca quiso dejar su árbol.

El pájaro que yace en su jaula
promete que es un amante de la libertad.

Yo que siempre vivo deprisa,
juro y perjuro que deseé que el tiempo se parara en aquel instante.

Después de mil visicitudes

En el Himalaya.
Frente con ojo,
ojo con ojo.
En Monastir,
Matmata
o Tozeur.
Viviendo en Giza.
Llorando en Capadocia.

En esta vida en la que los grandes papeles
los interpreta un único actor,
yo elijo mirarte a los ojos.

¿Me sigues?
Sabes ahora lo que busco.

Arquitectura de escarcha

Te divisan de una forma autóctona.
Cerca,
muy cerca de las piedras que pierden jugo.
Cuestionas la melancolía
desde aquellas sábanas duras
donde estaba dormido el cáncer.

Siempre ha sido así,
incluso desde que pedias teta a aquella mujer.
Eres un ser pigmeo.
La parca también quiere a los pigmeos.
Por lo visto,
has ido contra toda regla
de una buena muerte.
¿Me has odio?

Niña, hay que buscar deprisa
nuestro perfil sin sueño.

sabes más de lo que quieres

Te arriesgas a jugar con el azar.
Adoro que te atrevas a lanzarte al vacío sin más.
Decides decidir lo que quieres.
Siendo cosmopolita,
metropolitana,
apacible
y a menudo apetecible.

Misteriosamente
decides
cuando estás enamorada.
Mover con ese arte los hilos amatorios.
!Qué espléndida!

Poliándrica de colores,
Azul cian.
Amarillo.
Magenta.
Eres,
en ocasiones,
la clave.
Siempre es un placer estar a tu vera,
caminar,
llorar
reir,
compartir...



Gracias.