Uno se cree que ha escrito de todo,
de todas formas y medidas.
Uno piensa que no lee poesia cada dia.
Uno se cree que tiene problemas con sus musas,
que cada dia le sobran excusas.
Uno se atreve a pensar que el miedo lo derrumba,
que no quedan pasos más allá de la tumba.
Uno, sinceramente, piensa en acontecimientos,
aquellos que el tiempo amontona,
cuando coje papel y lápiz,
que emoción sentir a Barcelona.
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